Порыжевшие зрачки в глазницах луж,
Снизу вверх блуждающие взгляды.
Колдовской, прощальный шелест душ,
Дней, исполнивших сюиту листопада…
Срок – осеннюю палитру на износ,
Выскребать густой дождливой кистью.
Чтобы вспомнить, грустно и всерьёз,
Разный вкус, давно забытых истин…
Слякоть уличная – подиум зонтов,
Упоённый марш вассалов непогоды.
Память впустит эти кадры на постой,
Под естественный успех осенней оды.
И с бравурных лиц афишек шапито,
Сочетание – “конец”, “гастроли”, “осень”.
И какой-нибудь октябрьский святой,
За улыбкою войдёт под купол, в восемь.
Дежа вю… Зеркальность прежних, тех,
Постановок, где блистает осень-прима.
Па контрастов, обречённых на успех,
Ей признаешься в Любви – неумолимо…
И затянутый в безгрешный приворот,
Листопадных откровений, в эпилоге.
Меланхолией дождя разбавишь кровь,
Став одним – из очень, очень многих…