Лапы дворников скрипят, и слёз ручьи
Мерно льются на макушку авточерепа.
Мимо – избы в сетке заспанных морщин
Цвета старого некрашеного дерева.
Может, это снов моих черновики?
Может, это всё, что в жизни мне отмеряно?
И ресницы вяжут воздух в узелки
Цвета старого некрашеного дерева.
Огородный быт, неторопливость сцен,
Вышки по-над спецрежимным берегом
И наличников личины на лице
Цвета старого некрашеного дерева.
И любая блажь, забредшая под сень
Этих сосен, ненамеренно, намеренно ль,
Тонет в бредне полумёртвых деревень
Цвета старого некрашеного дерева.