Рейтинг есть рейтинг, а потому – за работу.
Осталось 29 авторов. Многовато, тем более, что картинка уж больно пёстрая. Любой любитель спорта знает, невозможно собрать 29 команд хотя бы приблизительно равных по силам, вот и разбивают турниры на лиги да на группы. Предупреждая о некоторых условностях, прибегну к подобному выходу и я.
Итак,
Лига «С»
Александр Невский
О великих людях, как оно воспринималось 20 лет назад...
Все великие люди умирали не собственной смертью
Кто дожил до седин, тот не стал и велик
Загляните в историю, сами проверьте,
То не рокот годов
То бессмертия крик.
Пушкин умер от выстрела,
Лермонтов-тоже
Маяковский глянул в револьверную тьму
У Есенина нерв оборвался быть может
А иначе зачем
было в петлю ему?
А в это же самое время
Другие спасали шкуру
А в это же время другие
царапали имя гвоздем
А СЕРОСТИ НЕЗАЧЕМ
НЕЗАЧТО
Бросаться на амбразуру
А серости незачем
незачто
Взойти на последний
костер
Надо ли задавать вопрос, зачем нужно было представлять свой ранний
( а я и с поздними не знаком) стишок-нескладушку? Позабавить? Не позабавил. Лубочно-посконные истины, изложенные сколь путано, столь и беспомощно, даже если не касаться стиля, техники или семантики.
И великих немало, ушедших в преклонном возрасте (Тициан, Толстой, Бах, Верди, Эйнштейн, Черчилль… список бесконечен), а значит авторские сентенции отдают некомпетентностью, и желание пройтись по изъезженной вдоль и поперёк теме без малейшей искорки, без попытки привнести хоть какую-либо новизну, ввергают в уныние. Пушкин умер от выстрела, констатирует автор. Лермонтов тоже. Что вы говорите? Вот новости! И в тьму револьверную кто-то там заглядывал? Естественно, чтоб узреть там свет. И, знаете ли, обрыв нерва ещё не причина для лазания в петлю, не убедил меня автор совершенно. Я тоже, бывает, срываюсь. И ничего, вновь беру себя в руки, как, например, в данном случае. А за написание «незачто» слитно, с удовольствием бы «писателя» и повесил, и четвертовал, и напоследок лишил бы графоманской интернетной пайки на 15 суток.
*
Хлебом «поэта» не корми – дай пофилософствовать, причём в том значении этого глагола, которое подразумевает заумствования или рассуждения на отвлечённые темы. Как отличают такого автора от остальных? Многозначительностью!
Что бы там ни было, но он знает такое, чего никто не знает. Он видит. Вы не видите? Вот видите – вы не видите, а он видит!
Подобные философы почему-то любят насилие, в их балладах много крови, страданий, ибо через страдания, так сказать, ведёт путь к очищению. И любят они «непонятки», ой любят. А попробуйте его попрекнуть в чём. Он так видит! Ну а вы – сами понимаете… ни черта не видите.
Алекс Сергеев
Трамвай
Мы не узнаем никогда
Когда он тронет наши рельсы
Переезжая наших дочерей
И первою струною провода
Споют нам призрачную песню
И небо будет всё черней
Мечта моей боли, трамвай моих травм
Он увезет Туда всех, все мы будем Там
И этого я никому не отдам
Ты слышишь, как он зовет нас?!
Он распахнет нам свои двери
И мы не сможем не войти
И мы не сможем оглянуться
И как прирученные звери
Мы что-то вспомним по пути
Но нам не суждено вернуться
На нас посмотрят пассажиры
Глазами, полными печали
И мы узнаем среди них
Тех, кто когда-то нас простили
О ком мы часто вспоминали -
Своих потерянных родных
И из водительской кабины
Красавица в венчальном саване
Посмотрит, как нельзя смотреть
И не поминки - именины
Последние да не прощальные
Устроит нам девица-Смерть
"Милая, кто все эти люди?"
"Это - все люди. Они все тебя любят..."
Вещие нищие играют напыщенно
Души запущены, да вещи – начищены
Пионеру Алексею (Александру) ехать очень хорошо. Трамвай травм запущен и рельсы куда-нибудь да выведут.
- Из окон не высовываться!
- Передайте вагоновожатому в саване на билетики.
- Нет лишнего билетика?
- А сдача?
- Сдачу получите начищенными вещами, в крайнем случае начистите морду вон тому пареньку, наяривающему еньку на проводах, он так мечтает о боли.
- Переедьте его трамваем. И не читайте его стихи никогда .
- Больной перед смертью потел?
- Наш зайчик попал под трамвайчик.
- Замечательно!
*
А вот ещё один. В отличие от предыдущего, здесь даже есть рифма: строчек – кочек, повесть – совесть, рань – лань, лбу – гробу… Короче, если где-то вывозят рельсы, то здесь вывозит кривая. За мной, мой читатель, по следам рифмы:
Соловьёв Андрей
Лань. к К.Н.
Нутром змеиным сгнил мой лес -
Зеленый ирокез.
И лопнула тетива минут -
В руке огня лоскут.
Вождь бледнолицых рощ -
Незримый воин дождь
Гнилым корячится корням
И ржавые терзает струны бес.
Кровь застоялась, жизнь стоп-кран,
Душа - благая дрянь.
Неймется страху...может совесть
Жалеет брошеную повесть,
В которой ни страниц, ни строчек,
Ни вдохновения, ни ям, ни кочек?!!
Нет!.. Только сердце еще в рань
Прекрасную не забывает лань...
Глоток рассвета - неба роспись,
На запотевшее окно легла иконопись...
Сюда, в нагую и благую рань,
Ко мне прекрасная приходит лань...
И невесомы семь пудов во лбу,
И сердцу тесно, как усопшему в гробу!
Да! Только сердце еще в рань
Прекрасную не забывает лань!
Гори огнем змеиный лес -
Зеленый ирокез!
Ори, попавшая в капкан,
Душа - благая дрянь!
И за горящей полосой
Идет Иисус Христос с косой!..
И только сердце еще в рань
Прекрасную не забывает лань.
И только сердце...
Путевые заметки на полях, если бы таковые имели место, записаны неразборчивым почерком, так как автор решительным жестом отвергает раз и навсегда выбранный ритм и двигается по шпалам на будённовской тачанке (нет-нет, трамвайные пути уже кончились, там не бывает шпал). Пытаясь его сопровождать с жуткой зубной болью и дробью, не могу не обратить внимание, что г-н Соловьёв даже наслышан о существовании поэтических образов. Более всего меня умиляет «лес – зелёный ирокез», несмотря на утверждение классиков М.Рида и Ф.Купера о якобы краснокожести Расщепленных Дубов и Быстроногих Ланей. Главное, чтоб красиво, да беса с нимбом и сына Божьего с косой пинками в красотищу эндакую загнать. Для чего? А чтоб не просто философия была, а ещё и религиозная. Духовности для!
*
Осминкин
Снежинкой тебе на плечо
Снежинкой тебе на плечо...
упаду... и растаю...
горячо...
в топку любви бросаю...
поленья...
без сожаленья...
сгораю...
гадаю... тебя всё нет...
дама... но не тот валет...
паркет...
с души сдираю...
сгораю... догораю...
не желаю...
уже...
никаких пророчеств...
не любовь... а драже...
из двух одиночеств...
Диагност я может и никакой, но здесь вряд ли ошибусь с первого раза. Астма-с, батенька Осминкин!
*
Поскольку представляю исключительно свой субъективно - объективный взгляд, позволю себе вскользь замечание: не люблю неопределённостей. Но сначала новый автор.
Rain on’Saray
Сыграйте тишину на этой ветхой флейте
Сыграйте тишину на этой ветхой флейте.
Дыханием согрейте ее замерзший стан,
Рукой коснитесь старых ран
Не бойтесь и поверьте,
Она лишь благодарна будет вам
За этот слишком краткий миг,
Воспоминанием скользнувший
И вот уже такой ненужный
До глубины души…
Как будто кто-то поспешил.
Я очень вас прошу,
Ей не хватает тишины!
Сыграйте же ее, сыграйте…
Да, г-да читатели, мы наконец-то делаем некий качественный скачок. Это уже здорово напоминает стихи. И даже есть забойная первая строка. У меня такая слабость, люблю забойные первые строки. Всё равно, что с правой ноги утром встать. Вот только флейту я так и не увидел, как и необходимость на ней хоть что-либо изобразить. Сей опус напомнил мне испорченный принтер. Начинает бойко извлекать из своей пасти яркий лист, набитый очаровательной чепухой, и вдруг призадумывается, чахнет, жуёт лист сначала до уровня гармошки, потом ёжика в тумане и наконец останавливается, предоставляя хозяину возможность самому бороться с наступившей тишиной.
*
Марина Рохлина
SPLEEN (Лэ)
Белые нити травы - паутина ночного мороза.
Шубку из снега надев, скоро станет Земля альбиноской.
Сбросив осенний наряд (хоть красивый, но очень неноский),
Не ожидая тепла спят озябшие ветки берёзы...
Ветер своим кулаком поражает простуженный нос мой
И, словно кобра, шипит, произносит невнятно угрозы...
Рифмы застывшей стекло разбивается камешком прозы...
Всё хорошо у меня... Только в смысле (увы!) переносном
Морозы – берёзы и прочие прозы… Ладно, проедем, авось на чём-то ином глаз запорошит. Молодёжь наша уже, наверное, не в курсе, а когда-то существовал популярный эстрадный жанр под названием трансформация, когда артист в считанные секунды менял не только свою одежду, но и облик (средства разные: парики, маски и т.п.). Что-то подобное Марина делает со своей осенью. Очень доброжелательно советую ей совершить трансформацию и самой. Во-первых, засучить рукава, а во-вторых, капельку оголиться в самом верхнем поясе (это где голова).
Зима - альбиноска – слишком хороший образ, чтобы вот так, походя, им бросаться и оставлять на произвол сульбы. Уцепиться бы в эту находку, вспомнить, каков внешний образ альбиноса (бледненький, белесенький, красноглазенький, весь в меня) да и обыграть его. Вместо этого натыкаюсь на сто, если не тысячу, раз воспетые «озябшие ветки», «осенний наряд». Хорошо, что «неноский», а лучше бы – броский! Всё остальное банально, неинтересно и откровенно неудачно. Не вызывает читательской эйфории ни «кулакастый» ветер, шипящий, как кобра (это автор слышала или представила?), ни «рифмы застывшей стекло» (а что это?). Надежда всё-таки осталась.
*
Даурен Жамбайбек, по кличке «казах» прислал прелестный романс. Шикарный четырёхстопный ямб! И стиль: «Ты – гений огненных мгновений», «демон ледяных тревог», «набрызг изумрудных рос»… Бог мой, как высокопарно!
ты - гений огненных мгновений
Ты – гений огненных мгновений,
___Ты – демон ледяных тревог.
И между нами – годы-стены,
___Но тверже стен – характер твой.
___________________________________
Огненные мгновения… любовные страсти? Демон ледяных тревог… м-м, постоянный нервный раздражитель, попросту стерва.
Характер твёрже стен – то есть нордический и беспощадный к врагам… а если твёрже стен - годов, значит вне временного влияния.
В глазах твоих сухие слезы,
___Как набрызг изумрудных рос.
____________________________________
Вспоминается:
«Как самогонки не хлебнуть,
когда в глазах сухие слёзы»
или:
« Вот здесь кончалось все: обеды у Донона,
Интриги и чины, балет, текущий счет...
На ветхом цоколе - дворянская корона
И ржавый ангелок сухие слёзы льёт»
Думаю, случайное совпадение, «казах» Евтушенко с Ахматовой начитался.
С поникших плеч стекает россыпь
___Багряно-золотых волос.
_____________________________________
Характер у героини ого-го, как отмечалось, так почему что-то стекает с «поникших плеч», когда они (плечи), как минимум, должны обеспечивать пересечение лопаток в искомой точке.
О, не смотри так скорбно, Мира!
___ Не иссушай лазурный взгляд.
Тебе горька моя немилость,
___Как мне – испорченность твоя.
____________________________________
Как же не иссушать, если слёзы уже давно по-ахматовски сухие.
От сплетен злых мир точно вымер,
___ Как ураганом смятый сад.
Старухи треплют твое имя,
___Но, словно зайцы, за глаза.
___________________________________________
« Наряд весны нежданной стужей смят
А сад еще весной благоухает!..»
Это уже Северянин. Надо поменьше читать классиков.
Не излечить разлукой сердце,
___Оно всё тянется к тебе,
Спешит навстречу сонму бедствий,
___Как будто мало прошлых бед.
____________________________________
Что за проблема, Даурен? Ещё пару строф назад ей была горька твоя немилость. Обойдёшься без лекарств.
В слепое счастье я не верю,
___Сожгу алмазный образ твой
И пепел по ветру развею:
___Коль с глаз – долой, так с сердца – вон.
Иду, иду по лабиринту
___Потерь привычных, точно снег.
И скоро финишную ленту
___Пересеку как бы во сне.
_____________________________________
Картинка увлекала, пока не появились первые смертельные признаки: разуверился герой в слепом счастье (а ведь всё ж рассмотрел: и плечи, и глаза, и даже испорченность…), сжигает алмазный образ героини (это он, видимо, так дигитальное фото называет) и пошёл - потопал по лабиринту потерь. А чего там, в конце концов, у него этих потерь как г…, как снега, который можно выпросить у меня зимой с таким же успехом, как великую благодарность сегодня.
*
X – nick
БАБА ЗИНА
Всё - хлопотала за отца,
обивши тридцать три порога.
И офицера-подлеца
просила так, как просят Бога.
Девчонка, что она могла
весной сорокового года,
когда расстрельные дела
лепили всем "врагам народа"?...
...В её отплаканной судьбе
саднят занозами две тайны:
тот офицер из КГБ
и - сын... Подлец необычайный.
Душещипательная семейная драма, которая вполне могла случиться в 40-м году прошлого столетия. Вот только убей не пойму, почему одна тайна превратилась сразу в две, если офицер и сын – одно и то же лицо.
И лично для меня осталось тайной, что в 40-м году прошлого столетия делал офицер КГБ, тогда как организация с таким названием появилась в конце 50-х, если мне не изменяет память. А в описываемом году речь могла идти всего лишь об НКВД
*
Сергей Сташиц
Записки пессимиста
Зеркало с утра подтверждает теорию Дарвина.
Комната – наглядная иллюстрация планетарного хаоса.
Деньги перешли в манихейство и покончили с собою.
Печень напоминает про nihil humanum.
Магазин опровергает Ломоносова-Лавуазье.
Очередь сплотила ряды и вызвала клаустрофобию.
Посмотрев новости, мечтаешь о цензуре.
И наоборот.
Работа.
Труд сделал из обезъяны человека и назначил её твоим начальником.
То есть пошёл обратный процесс.
Обеденный перерыв – два часа. Где взять столько еды?
Срочный заказ клиента в силу диалектики перешёл в бессрочный.
Домой по тёмной улице идёшь так, чтобы не ограбили: уверенно, гордо и медленно (15 км/ч).
«Только палки полосаты попадаются одне…»
Кто всё-таки страшнее в погонах – оборотни или настоящие волки?
Сравнение не в твою пользу.
Дома, запыхавшись, долго ждёшь лифт, пока не вспоминаешь, что живёшь на первом этаже.
На лестничной клетке сталкиваешься с мужиком, приходившего месяц назад. Всё ещё ищет 17-ю квартиру.
Новости, тема «Выборы». Избиратели! Обеспечим людям достойную жизнь! Хотя бы четырёмстам пятидесяти!
Сон разума рождает чудовищ, поэтому ночью наступает коммунизм.
Это когда… (зевок)… ВСЕМ… ВСЁ… по барабану.
Сергей назвал это афоризмами, но попросил оценить как стихи. Иду ему навстречу и объявляю данный текст стихами. Содержательными.
1-е место… в лиге «С»