Письмо прочла. Сижу и не могу
Тебе черкнуть хотя бы пару слов.
А помнишь, я споткнулась на бегу,
И мы упали в пышный цвет лугов…
А помнишь, как мне было восемь лет,
А ты в то время был «уже большой»,
И мне «как взрослой» преподнес букет
Простых цветов с возвышенной душой.
А помнишь, как ты ласково стряхнул
С широких плеч две тоненьких руки
И на груди рубашку застегнул
И, сцеловав слезинку со щеки,
Сказал, что ты… что мы… что не должны…
Что мне – вперед, тебе же – на закат.
- Но мне нужны, глаза твои нужны!
- Прости, малыш! Прости, я виноват…
А помнишь…
Да, я помню, не с тобой
Все это было. Да и я не та.
Не мой тот сарафанчик голубой
И девичья святая красота.
И все-таки сегодня не могу
Тебе черкнуть хотя бы пару строк.
Как будто Я споткнулась на бегу.
Какой-то в горле давящий комок.
И по МОИМ щекам… И боль в груди…
…Не чувствую… «Все будет хорошо».
И Я прошу: «Прошу, не уходи!»
Но как уйти тому, кто не пришел.