Накопила –
вот-вот выплесну...
Так заплаканный май
выплескивал
свою душу,
любовь,
одолень-весну –
на луга водяными
полосками.
На сиреневых буклях,
на бусинах
неподвижных фаянсовых
ландышей -
капли неба
в невидимых
гусениц
превращались,
душистой тоской дыша...
Рукодельничай, май,
оторачивай
белой роще подол
малахитово.
Травоцветную ткань
разворачивай,
муравьиною строчкой
расшитую.
И меня,
горемыку-рыдальницу,
одари озорством
и доверием.
Я - из песен
и слов
вышивальница,
и сгожуся тебе
в подмастерья.
Лишь печали
тесьму
бесконечную
в мой лоток не клади,
не подкладывай.
Та тесьма тяжела,
обесцвечена -
на осенний придётся
наряд она...