Пил, матерился, – с детства,
Крал яблоки в садах.
Глеб Горбовский, "Самоанализ"
Мы жили рядом с санаторным садом
И лазили через его ограду
Красть яблоки, такое преступление
Казалось нам военным приключением:
Успеть перемахнуть через редут,
Пока собаки попку не порвут.
Однажды руководство нашу рать
Призвало лишний урожай собрать
И обещало честным хулиганам
Не проверять на выходе карманы.
Ура, за дело принялись всерьёз.
И в первый день на всех напал понос.
На третий день мы поняли, что скука –
Сбор фруктов. Только зернышки урюка
Глотала тонкопузая братва,
На яблоки смотрящая едва…
Оскомину запомнил я с тех пор,
На приключенья не зовет забор.
Краснеют яблочки, а я себе иду…
Поэзия – как воровство в саду.
Пока она опасности сулит,
Поэт в России больше, чем пиит.
Поэт в лихое время был обязан
Болеть в стихах гражданскою проказой,
Хоть левою, хоть правоэкстремальной,
Но только не презренною – центральной,
За что и грудь под пулю мог подставить,
Добавив 9 грамм к народной славе.
Теперь на все словесные поносы
Нет никаких запретов и вопросов.
Висят у проходящих на виду
Не стибренные яблочки в саду.
А музы обнажились догола.
Поэзия в Свободе умерла
Почти.
Но есть укромный уголочек,
Где вопреки всему она стрекочет,
Судьбе бросая наудачу кости
И получает…
Но об этом – после.
17.05.04
СПб