дождь за окном серым комочком блёклым
кажется город может быть это вторая
наша попытка я прилипаю к стеклам
тонкой рукой соцветья перебирая
и вспоминаю давние тронув струны
памятью дыма веранды плетеных кресел
памятью сада который накрыли дюны
памятью звезд и того кто их там подвесил
память выходит словно тесей по нитке
из лабиринта очень на то похоже
жизнь замолкает бессильно клонясь к убытку
кобра дождя бросается на прохожих
снова встает собором из зол и бедствий
снова звучит рефреном на каждом слове
падает сотней и тысячей желтых лезвий
боль от них тем сильнее чем меньше крови
мягкий клубок вспять размотал котенок
так ли звучит жизнь в пересказе вольном
шарканье ног черный верблюд потёмок
снова застрял в окне как в ушке игольном