Я улыбаюсь и смотрю
в твои глаза, в них тонким паром
дымится чай и к сентябрю
промыты окна, как пожаром
охвачен клён. Как я люблю
такие утра, час десятый,
неторопливый разговор
на интонации разъятый
как будто птичий перебор,
разобранный диван, измятый
шотландский плед где клетка так
надёжно повторяет клетку,
что кажется, любой пустяк
способен выдержать проверку
на преданность, любовь и такт.
Я даже это полотенце,
слегка обтрёпанное с краю,
едва мне стоит оглядеться,
как друга старого узнаю.
Мне б только никуда не деться
из круга этого, из рая,
ни от тебя, ни от собаки,
ни от четвёртой чашки чая
за это утро, от объятий,
ото всего, что нас венчает
с тобой...