Широтой души ветра вольного,
глубиною глаз неба синего
полюбите же непутёвого,
полюбите же некрасивого.
Подзабытый стук в сердце слышится.
Значит, жив ещё. Или кажется?
Написать сонет - не напишется,
рассказать кому - не расскажется.
Сколько лет уже в моём омуте
вековым дождём вёсны кончились,
но готовы петь, только тронете,
струны грёз, что ими наполнились.
Заберут себе дни ушедшие
из судьбы всё то, что не сладилось.
Где же вы, меня не нашедшие,
да неужто все и обабились?
Неужели стали могучими
юных снов прекрасные лучницы?
Только вот у нас в этом случае
ничего совсем не получится.
На песок прольётся кручиною
из души моей боль вселенская,
надо быть не просто мужчиною,
чтобы в бабе найти что-то женское.
Ну а если всё же принцессою
где-то есть она в звёздной заводи,
онесчастит мудрость известная,
что жар-птице гусь... Сами знаете.