Цветастый ворох фотографий,
Хранящий милое лицо…
Сомкнулись звенья эпитафий
В одно железное кольцо,
В котором только память жизни,
Но жизни нет, как таковой….
Где не найти своей отчизны -
Пускают только на постой…
В дома, похожие как внешне,
Так безразличные внутри….
Где ты, и я живем поспешно,
И о любви не говорим…..
Бежим, стремглав, к безликим будням,
Сбивая вечность по пути,
Тепла немного дарим людям
И редко говорим «прости»….
Прости нам прошлых дней рутину,
И плен бумажной кутерьмы,
Прости - виновных и невинных,
Прости!... Наказаны уж мы...
Остались сиротами в доме
Бумаг, зарплат и должностей,
Среди знакомо-незнакомых
Людей, событий и вестей.
И сердце билось и стояло,
Вдруг ухнув в соляной туман,
И лето в душах выжигало
Беду, и ярость, и обман…..
Обман, в котором память жизни,
Явился беспощадным сном,
Где по ошибке правят тризну,
Где август дышит январем….