Ты пишешь прекрасные песни, но стесняешься петь, даже если вдвоем мы,
Ты рисуешь картины маслом, но на этом масле жарится завтрак,
Ты всегда молчишь, когда все вокруг бесятся,
Ведь твой внутренний цензор – охранник с трубой,
И был бы я младше – то наверное повесился,
Потому что мне слишком холодно рядом с тобой.
Ты больше не пишешь мне письма, а просто друзьми бессмысленно, трудно так,
Ты идешь вверх по лестнице, я четвертый год строю свой лифт,
И даже если со временем что-то кардинально изменится,
Чуть снисходительней – может, но ближе не станем,
Я десятый раз режу косой этот камень,
И все равно мне слишком холодно рядом с тобой.
Я свободен – твоя жизнь тиски,
Меня не знает никто – ты локальный герой,
Я далеко не уверен, что все еще впереди,
Когда открыл тебе все, а ты махнула рукой.
Ты пишешь прекрасные песни, но дело даже не в них, да и не в нас с тобой,
Мы рисуем наши жизни слишком разными красками – разве не чувствуешь?
Ты всегда молчишь, и в этом ни грамма истины,
Лишь обидно малехо, что забудется быстро все,
Даже то, как мне было холодно рядом с тобой.