День прожит зря. Который этой весной по счету?
Ленивый художник в каждой прохожей рисует тебя.
Мне показалось ты назвала мое имя и перешла на шепот,
И запах (не твой, лишь похожий) крадется на запад маня.
Лето все ближе и ближе. По магистрали да еще автостопом!
До тебя три границы, двадцать пять остановок, в окнах - поля.
Ты в чертовой Праге, она, как крестьянка, в жару обливается потом,
Ругается матом, скандалит, клянет и заочно не любит меня.