Не увидеть твой цвет в лепестках полумертвых цветов,
Не услышать твой крик через стон телефонных звонков,
И никак не найти твое имя в прочитанной книге.
Я запутан и сломлен врагами в плену перспектив,
Я не знаю, как мне доказать то, что я еще жив,
И не ведаю, как удержаться в обещанном миге.
Город выплюнул в ночь свой последний усталый салют,
Я опять ухожу в никуда, не найдя здесь приют,
И мне в спину глядят ненавистно - бессонные окна.
Убегаю - куда и зачем? - сам не зная пути,
Скольких глупых таких же как я все пытался спасти,
Но судьба изорвала в клочки все стихи и полотна.
И зажав в зубах рюмку еще один нервный поэт,
Добивает контрольными в голову новый сюжет
И въезжает в покои богов, оседлав Буцефала.
И счастливый мальчишка с побитой гитарой в руках,
Забывает о всех переполнивших душу страстях,
И всё видит восторги и браво концертного зала...
Сколько пройдено миль перекошенных пылью дорог
Теми, кто подлецами покинули братский чертог,
А вернулись обратно блаженными или святыми.
Да цусимской шимозой взрывается что-то в груди,
Я не знаю, кого еще Бог мне припас на пути,
Но надеюсь, хоть он будет знать, где искать твое имя.