Под Хорса горячею дланью
Цветут, золотясь, луга,
Но древнею Русколанью
Не ступит, увы, нога.
Диктуют мораль уроды -
Такая теперь цена
За прежние лютые годы,
Проклятые времена,
За тьму от костров чадящих,
Палёного мяса смрад,
За холод умов пропащих,
За ненависть и разлад,
За морок одной доктрины,
За жлобство держащих власть,
Привычно согнутые спины -
Куда ещё ниже пасть!
Но шепчут разбитые губы:
"Дождись! Мы ещё придём,
Пройдя через вражьи трупы,
Стремясь и ночью и днём
Дойти до мечты." И брани
Греметь железом меча.
И славе былой Русколани
Гореть в победы лучах!