Окно

Антон Чёрный
В него смотрели и в него плевались,
И в нём чего-то женщина ждала :
Её движений плавная усталость
Была видна сквозь кривизну его стекла…

И тот мужчина нервно-благородный
Курил у форточки его свой «Беломор»…
И кто-то, вынув вату, ежегодно
Вытряхивал из междурамья сор…

И годы пролетали друг за другом :
Так быстро – с января до декабря…
Оно, не в силах высказать себя,
Лишь обреченно хлопало фрамугой…

А город каждый вечер засыпал,
Включал свои слепые фонари,
И ни снаружи, ни внутри
Никто из них, спокойно дремлющих, не знал,

Как страшно не отбрасывать теней,
Быть лишь границей между волей и неволей,
Как больно ощущать себя всего лишь
Окном –
дырой, зияющей в стене.