Нам жизнь дана из чьей-то боли
и счастья в муках рождества.
К чему же рассуждать о роли
и назначеньи естества?
Зачем ходить, надевши маски,
не улыбаясь от души,
не принимать любви и ласки
и сердце медленно сушить?
Зачем изображать актёрство,
сегодня Прима - завтра Мим,
копить внутри себя притворство,
бояться и искать экстрим?
Зачем мы так неоткровенны -
в себе храним двойное дно,
транжирим жизнь и режем вены?
Да разве это суждено?
Ужель мило нам лицедейство,
натура наша такова?
Кругом злодейство, фарисейство -
и сцена жизни не нова.
За что подчас мы бьём любимых
наотмашь грубыми словами,
не видим слёз в глазах ранимых,
рвём нити связи между нами.
Зачем мы мучаем друг друга,
вампирим годы напролёт?
Кошмар очерченного круга:
внутри огонь, вне - гололёд.
Живя во тьме, в любовь играя,
ловя случайно светлый луч,
дойдя в терпении до края,
просвет увидим среди туч.
С последних сил рванёмся птицей,
поставим на кон жизнь свою.
Пускай сгорим, зато зарницей,
а не сгорим, так быть в раю.
Нам жизнь дана, "чего же боле"?
К чему гонять вокруг слова -
нет в этой жизни лучше роли,
чем просто жить в любви сполна.