Мои четыре стены
с тонкой полоской окна.
За ними – дома и мосты,
и ледяная весна.
За ними – машины, цветы
в теплицах у батарей,
за ними – летают сны
о том, чтоб удрать на Бродвей.
За ними шуршат тополя
и, стоя у тихой реки,
как будто молитву творя,
ты птицам читаешь стихи.
А я – за окна полосой,
в бастилии стен без дверей,
где время размыто водой
бездарных и чахлых идей.
Когда-нибудь я пройду
дорогой из облаков.
У тихой реки найду
творца гениальных стихов.
Ты руку мою возьмешь.
Нас тенью укроет листва.
И ты, нежный летний дождь,
мне скажешь простые слова.