На шаг ноги – не пишутся стихи.*
Гуляя, пишут только простаки.
Они ужасно любят это дело.
Для них – что шаг шагнуть, что стих писнуть.
Их вовсе не пугает этот путь,
И на него они ступают смело.
Но не таков - поэт без дураков.
Ему стихи даются нелегко,
Он трудится, он комкает бумагу,
Он борется, он носит этот груз,
Он пробует слова свои на вкус –
И морщится, подобно копрофагу.
Стихи с душком не лезут из души.
Стихи опять не больно хороши,
Запор душевный – хуже геморроя.
Ответь, душа! – терзается поэт. –
Зачем мы Ницше брали на обед
И Байрона вкушали на второе?
Теперь внутри гудит Иерихон.
Теперь нас пучит ядерным стихом,
Не дай Господь – рождается поэма.
Уж лучше б был обычным простаком…
Что, в общем, исправляется легко:
На шаг ноги – и покатилась тема.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
*(C) Александр Анашкин