Вот уж сутки смотрю на картину –
Художник знакомый принёс, -
Не променяю даже на машину
Этот заманчивый пейзажный холст.
Как живо ласкают глаза
Тропинки и аллеи сада;
И водоёмов бирюза –
В них есть какая-то прохлада.
А что там видно в глубине,
Не их ли райскими птицами кличут?
И словно слышно – в тишине
Они мелодию свою щебечут.
Художник пришёл и картину унёс.
Но в моей памяти остался
Тот неподвижно-живой холст,
И как капкан он разрастался…
Всё натурально было в нём.
Казалось, кто-то заперт там, порой.
Но главное, всё это не было сном.
Он не причудлив, он совсем другой.