Сидишь один ты за столом, когда все спят
И что-то пишешь на листке своем опять.
О чем, скажи, поведать хочешь ты, поэт?
Ведь все уж сказано за много-много лет.
Как опускается на землю лунный свет,
И как прекрасен нежный утренний рассвет.
И как свежо в грозу в начале мая
Где гром гремит, резвяся и играя
Опять рифмуешь ты слова «любовь» и «кровь»,
Иль о Джульете рассказать ты хочешь вновь?
О том, как всеми был покинут бедный Лир,
Уже давно узнал подлунный мир.
Что белый парус ищет бури над волной,
Томится узник в темной камере сырой,
И памятник нерукотворный в виде книг
Уже давно себе другой поэт воздвиг.
Ты мог бы долго этот список продолжать,
Когда сумел бы больше книжек прочитать.
Так для чего ж листок чернилами марать?
И не пора ль тебе уже ложиться спать.