Мой дом есть табор сквозняка.
И оттого мне так неймется,
Что дом, скрестивший облака
да дно дворового колодца,
и есть гнездо. И он зажат
между чужими этажами.
Он как фигура оригами -
с углами острыми уклад.
Здесь сварен кофе, дождь стучит
в жестяный звонкий заоконник.
И триста тридцать пятый слоник
пропавший сон догнать спешит.
А дождь танцует на воде.
Беру гадальную колоду.
Сегодня ночью входит в моду
моё пристрастие к судьбе.
И выпадает вновь валет.
Мой сын уснул обняв подушку,
а на полу лежат игрушки,
и кошки помеж них лежат.
Звонки молчат - один, другой.
И третий спит на подзарядке.
Звук тишины тупой и гладкий -
на множество часов подряд.
Он взял на мушку этот дом,
как-будто снайпер, злой и меткий.
И все дорожные разметки
ведут отныне не сюда.
Но время вьётся, как лоза.
Терпенье пью по чайной ложке,
чтоб Фрай в оранжевой обложке
закрыл усталые глаза.