Все уже круг, все шире пустота,
кто смертью пал, кто изгнан. Волны Понта
колышутся, свиваясь горизонтом.
Песков зыбучих злая нагота.
Ах, вспомним ли былые времена,
протекших дней безоблачную радость,
когда судьба почти озарена
и споров жарких так мила усталость?
Куда ж теперь? С трудом мы узнаем
свою игру за покером и вистом.
Лишь рюмок ряд. В сиянье их пречистом
друзей ушедших трезво помянем.
О, друг Платон, что ж, истина – дороже?
Все уже круг скудеющих времен.
Овидий мертв, Катулл не лучше прожил,
и вырвал свой язык Анакреон.
1975