Она не лучше, и не хуже,
А просто так, ещё одна.
Я завтра буду ей не нужен,
А мне – она. А мне – она…
Но мы сегодня в связке тесной,
Где так беспутно и легко.
Сценарий выписан прелестный,
Кутилы – гения рукой.
И муж её притихшей песней,
С насквозь знакомого кино.
Но ей сегодня интересней,
Рутину взбудоражить мной.
Мы так флиртуем оголтело,
Не ухватив любовных стрел.
Всё будет, как она хотела,
Лишь потому, что я хотел.
И вечер, выжатый в бокале,
Обворожительно - шальной.
Но завтра вспомнится едва ли,
Что нынче наполнялось мной.
И пусть оркестр в ресторане,
Не зафальшивит горстью нот.
Сыграет танго расставаний,
Но нам не грустно, а смешно.
Так ветрено плутает взором,
Моя полночная судьба,
Я знаю – скоро, очень скоро,
Помаду смажет на губах.
А маникюр вползает мило,
Вверх по щеке, встречая бровь.
И раньше, так оно и было,
Как неизменно будет вновь.
Я пододвинусь к ней поближе,
И обниму, не суетясь.
Мы с ней в романтику из книжек,
Сыграем, так, полушутя.
Чтобы под звёздным вернисажем,
В наш первый и последний зов.
Не ожидать, что кто-то скажет,
Словцо – другое про Любовь.
Рубашка брошена на блузку,
И упадёт на грудь рукав.
А мы грешим на ложе узком,
Не впопыхах, не впопыхах…
Нам с ней останется немного,
Сложить дописанным листом.
День, где она не недотрога,
Я ж – кабальеро на все сто.
Где напоследок только точка,
Которых в жизни череда.
В рассвет сбежим по одиночке,
Она – туда, а я – сюда.
Без поцелуев, и без лести,
Без заурядных, нежных врак.
Мы не хотим остаться вместе,
Какой пустяк, какой пустяк…
Она теперь вернётся к мужу,
И нет меня в графе потерь.
Я ей уже не буду нужен,
А мне – она. Уже теперь…