дни становятся короче,
тень становиться длинней.
в темноте осенней ночи
свет становится теплей.
мокнет контур одеяла,
расплывается, как сон.
месяц умер, солнца мало
и луна, как медальен.
умирающие тени
неродившихся стихов
пляшут тихо на постели,
под баюканье листов.
миллион воспоминаний
о несбыточных мечтах
уплывает в мир желаний
в неостывших небесах.