Хожу по даче полусонный,
а в голове нет ни идеи –
почти что как умалишенный,
своим умом я не владею!
От кислорода я пьянею,
от мыслей разных о любови,
от солнца, что пятном желтеет
на фоне неба голубого,
от одуванчиков, что снова
уже сумели подрасти,
от чувства вылитого в слово,
стихом должно что расцвести…
За пустословие прости,
наверно, это – пик сезонный,
его пытаюсь извести,
но силы нет, я словно сонный…