Образы, вмерзающие в строки,
вскроют через пару сотен лет.
Презирая времена и сроки,
мой неразложившийся скелет
выплюнет кириллицу - на завтрак
впроголодь живущему уму.
Он, мой ясновидящий соавтор,
душу приоткроет, как суму.
Сколько бы мой слог не обнуляли
и не попрекали злой судьбой,
всё ж прочнее закалённой стали
чувственно-бумажный перегной...