Вслух изречённое, увы, уже есть ложь .
А,песню всё же «не задушишь, не убьешь» .
Мне так прискорбно,
так мне стыдно,
А если вдуматься - то больно и обидно,
Ах, как хорош был тот, наш первый разговор.
Как майский дождь,
как солнце из-за гор.
Жизнь коротка – ещё одна банальность.
Интеллигентность – странная ментальность.
Но что же делать?
Ждать и ждать?
Доколе!?
«Я Вам пишу! Чего же боле?»
Все о хорошем грезят.
Быть хотят дружны.
Я Вам отдал святое …,
Вы должны …..
Я Вас прошу…..
Ах, эти отношения …
Ещё и нету ничего, а вот уже прошение.
Предерзкое, и странное к тому ж,
Добро б я друг был или муж,
Но стихотворец я обычный,
Наш разговор, увы, пустой,
и для редактора наверное типичный.
Или типический (не знаю, как верней),
А впрочем мне сейчас уж не до словарей...
И так.
Прошу простить меня великодушно,
Великим возмещали труд имениями, а часто и подушно,
Однако уж давно всё это сократили.
Рабов и крепостных на волю отпустили.
Имения раздали – вот беспечность,
Забыли, что Земля не бесконечность.
Ну, ладно, то что было – то ушло.
Продолжу,
То что я сейчас скажу – пошлО,
И меж порядочными, так не говорят.
А только намекают …
И таят…
Всё материальное под фразы об искусстве,
Отечестве,
Любви,
Или высоком « чувстве ».
( Наука, так же очень классна для тумана).
Но мне так много лет, что уж не до обмана.
Увы, я должен быть прямей прямых.
Тем более что Вы хвалили, помню, стих,
Да, я ввиду имею гороскопы.
Чуть – чуть не опустился я до рифмы пошлой.
Тропы,
Которыми идёт по жизни человек.
Так неисповедимы, что вовек
Ему не то, чтобы других умом объять,
Ему себя не оценить и не понять.
Всё ж возвращаюсь я к тому о чём я начал.
(Как хорошо сейчас в Москве,в лесу, на даче …
Всё жёлтое.
Листва уже краснеет.
Ложится снег – внезапно всё белеет ).
Ах, отступленья – фиговый листок.
Я к делу.
Поезд.
Паровоз.
Свисток.
Да, задержалось отправленье.
Но ведь всегда возможно исправленье.
Итак – мне хочется,
Нет лучше - мне б хотелось,
Что б между нами песня спелась,
И я б узнал судьбу своих писаний.
Как больно, но, я помню, обещаний
Был некогда протянут мне букет.
А продолженья нет.
Увы и ах, но нет.
Какие планы?
Будет ли печать?
Любимый стих мой о Христе – легко такой сюжет начать,
Да трудно выйти из него живым.
Остаться умным, честным, деловым.
Сказать, что думаешь, и не скатиться в грязь.
Что бы злословил кто - нибудь:
Мыслишка завелась,
И он уже себя взомнил гигантом.
Мещанство - это не гитара с бантом,
А узость мысли.
Не желание творить.
Да, кстати, помнится, что мне грозились заплатить.
Увы, так хочется узнать - что происходит?
Чем дело кончится?
Где всё, что я послал Вам бродит?
Мне карты падают – казенный дом с десяткой.
Похоже на дорогу с пересадкой.
И, всё же, очень хочется ответа.
Я жду письма."Как соловей ждёт лета".
Позвольте посоветовать Вам, зайти на моей
странице на «Характеристики знаков Зодиака в
стихах» и прочитать характеристику Вашего знака,
а так же характеристики знаков Ваших друзей
и близких. Думаю, что узнаете много интересного.
Валентин.