Колосится добрый Август на рассвете,
Повернувшись к верной осени лицом…
Мы печалимся о пролетевшем лете,
Но грустим мы будто вовсе не о том…
На покосах затихают наши песни,
Что когда-то поднимались за весной
И как будто не находит сердце места,
Отправляясь на заслуженный покой:
Всё ему чего-то словно не хватает,
И ласкают взгляд широкие поля,
Где польются песни в теплом райском мае,
Как родится первозданная заря…
По проселкам пыльным ветром подметая,
Невзначай звучит сентябрь нам уже…
Мы как будто это лето провожаем,
Распрощавшись с ним давным давно в душе…
21.03.2004