Дым – коромыслом, и мысли – вразброд.
Солнце – на бреющем вдоль горизонта.
Здравствуй, мой город – неприбранный, сонный.
Я возвращаюсь в заброшенный порт,
питерским ливнем обласкан, умыт.
В гулком колодце оставленный крестик –
метка на карте. Но код – неизвестен
в поле декартовом. Компас – сбоит.
Азбукой Морзе истерзанный пульс
дарует азимут: северный полюс.
Ветви сирени на Марсовом поле
клонятся долу. И я – не боюсь
доли заблудшего. Лучше ль – бежать
точки схождения нитей пространства?
Было бы правильней – просто остаться,
не преступив твоего рубежа...
30 мая, 8 июня 2004