В тишине мы крадемся как воры,
оступаясь на каждом шагу,
и подъезды – темные норы –
снова манят в свою пустоту.
Прижимаемся боком, греемся.
Каждый думает о своем…
Говорим, говорим и надеемся,
что открытый подъезд найдем.
А погода совсем не по месяцу –
дождик мочит замерзший бок,
ветер в голых деревьях бесится,
и мой правый ботинок промок.
Все тесней и тесней прижимаемся,
кровь пульсирует у виска.
Мы бредем, и понять пытаемся,
что же улица так коротка,
почему расставаться траурно,
почему нас накрыла тоска…
Разрываем мучительно руки, но
кровь пульсирует у виска.
Оступаемся, в лужах хлюпаем,
и расстаться желания нет…
Мы крадемся, как воры и думаем,
что в подъездах выключен свет…
5-6.11.02