улиткой по ветке надломанных страхов.
от хруста сомнений скукожившись в домик:
темно, но спокойно.
взывающим взмахом
листочек прошепчет дорогу на волю.
опять под открытого неба грозою
ползти, спотыкаясь о мнимые средства,
ведущие к цели простой –
быть другою.
но эта беспомощность, вросшая с детства.
улиточья сущность. от сложностей скрыться
под панцирь неверия в лучшее. это
смешно.
только трудно, сканируя лица,
аборты принять нерожденных ответов.
сознание выжато горьким лимоном.
и бегство – к себе от себя, словно кадр
замедленный. стрелки секундные стоном
на жизнь растянулись.
проигранный жанр.