Сумасшедшая Африка
затянулась клубами,
облака почернели
и закрыли зарю.
А по желтой пустыне,
изъезженной лошадями
мы - галопом на Север,
чтоб успеть к ноябрю
в занесенную ветром
и стужей
Россию...
Нет песка, только снег
под ногами
скрипит.
И бездонное небо -
такое же - синее...
В рукавицу уткнувшись мне,
лошадь не спит.
На морозе ушами
беспокойно
поводит
и копытом стучит
о серебряный наст,
вспоминает песок, грустно
ржанье
заводит
и жалеет, наверно, что она -
не пегас,
чтоб на крыльях взлететь
в этот воздух морозный
и увидеть опять море,
солнце,
песок...
Где Россия? Где Африка?
Может, это не модно,
но
расстоянье меж ними
как
свободы глоток.
1985 – 2004