1.
Ну вот,
опять прибежал
в бумажную жилетку плакаться
чернильными слезами.
В душе моей
мир выкипает,
накипь на ней оставляя стихов.
И слышу
то ли музыку,
а может, это собаки лают на улице.
Мира секрет жарким выдохом вышел,
был таков.
Но твердости нет –
не писать просто так –
пишу
нагло.
2.
Лето.
Все оттенки синего над головой,
в течении дня.
Душный желтый воздух растя-а-агивается,
когда идешь.
День был похож
на сон больного с высокой температурой,
и в нем –
на беду или нет –
оказался я.
Но вот вдалеке
явилась туч толкотня.
Гроза ли это?
Смотрите!
Из воды выросла девушка и пошла, легкая, по городу
– Я люблю Вас, – вырвалось у меня. Не смог не сказать.
Глаза в мою сторону. Блеснули электричеством.
Рассмеялась: голос низковатый, с хрипотцой.
Коснулась прохладной ладонью:
– Я еще вернусь.
Сказала и ушла.
Вернется.
Знаю.
Полегчало.
Верите ли вы,
когда любовь не к кому-то,
а вообще?
Называется – «светлая грусть».
Ветер качает связкой цветущих ключей от лета.
Сирень…
Без конца не важно, есть ли начало…
Ночью опять душно.
3.
Одиноким быть
тоже иногда интересно:
можно тихо слушать время,
как шумят в часах мгновенья –
там им бедным, видно, тесно…
4.
Прерывая свою летопись многоточием,
то есть,
по-честному если,
ничем.
я также остаюсь незаконченным…