Скучаю по глупостям. В темных прихожих
слоняется вечер, потерян и нем.
Загвоздка любви ни на что не похожа,
давно вне догадок и вне теорем...
Наверно, любила. Считала недели
без пристальных глаз и нежнейших из рук,
когда наша страсть и безумства осели
на глиняных будней вертящийся круг.
Берусь за вязанье. Теряются петли.
Так важное что-то утеряно враз
бездумными нами. Ах, молодость, нет ли
на пленках твоих возвращения «нас»?
Тик-так и предметы – вот дома пожитки,
и кухня лишь буднично чем-то шумит.
Столовых приборов зубастые слитки
имеют вполне соответственный вид
зеленой хандре. Достаю витаминки.
Они разноцветны с намеком на то,
чтоб я, несмеяна, сменила пластинку...
Но молча встаю. Надеваю пальто.
И двери пожав на прощание ручку
да скважину клюнув холодным ключом,
дарю им свою (как спасенье) отлучку,
и каменной ночи касаюсь плечом...