Я засыпаю - с гением - в томах,
Порой забыв за книжкой помолиться,
И заложив на сто восьмой странице,
Вновь опoздаю - с Богом - на работу.
Вы родились для гения. В руках
Надломлен хлеб талантливостью пальцев,
Молитвой светлой в залах - хор оваций,
И Ваше утро - Господу забота.
Ему, Творцу, опять искать для Вас
Сплетенье нот, созвучное по силе
Потоку чувств, который Вы распили
С очередным Нетленным из былых.
Мне ж с рук Его – неконченный рассказ,
Переложив двусмысленно закладкой,
Читать в тиши, самой себе, украдкой,
Совсем одной, без мертвых и живых.
В конце строки, на кончике перста
Он Вас оставил фрескою в капелле.
Я из ребра. Я Ваша. В самом деле! -
Как крошки хлеба с нотного листа.
20.05.04