Он строками чертил страницы,
Пожелтелые, полные муки,
Перечитывал, комкал, злился,
И бросал их в лицо разлуке.
На бумаге молил пощады,
От надежды слепой холодея –
Пусть несбыточной, безотрадной,
Лишь в нее, будто в Бога, веря.
Все в бесчисленный раз вспоминая,
Он кричал ей «Прости!» строками,
За ошибки себя ругая
На тетрадном листке с полями.
Он бездумно в любовь играл,
Увлекаясь и точно зная,
Что она не уйдет никуда….
А потом вдруг ее теряя.
Ту, что светом в окне была,
Ненавязчивым и обычным,
Ту, что так молчаливо могла
Все понять и простить привычно,
Ту, что только тобой жила,
И во век не могла насмотреться,
Ту что как-то взяла и ушла
С уязвленным изменой сердцем.
Ту, любимую….Боже ты мой!
Ненавидя себя, проклиная,
Он писал свою боль-любовь,
Нервным росчерком строки ломая.
13 марта 1998 г.