В распахнутом сознании дождей,
Летящих с поднебесья к серым лужам,
Хитиновые панцири людей –
Как раковины с каплями жемчужин.
Мерцает свет, привычный и родной,
И наши лица кажутся моложе,
Когда волшебный глянец водяной
Ласкает, нежит, освежает кожу.
Цветам и травам незнаком полет.
Для них дожди – лианы с тонким стеблем,
Растущие совсем наоборот,
Корнями в небо, лепестками в землю.
А мы для трав – бродячий лес живой,
Движениями торопящий время,
Безлиственный, чужой, бескорневой,
Но в почву уходящий, словно семя…
Вот так порой откроется на миг
Недоумение травы и влаги,
Забытый удивительный язык,
Неведомый исписанной бумаге,
И вдруг поймешь – себя изобретя,
И затвердив, что дважды два - четыре,
Мы все же с точки зрения дождя
Безмерно одиноки в этом мире.