Перо и меч, кинжал и роза.
По мне другого просто нет.
Перо и роза-как занозы.
Ведь я боец а не поет.
Из шрамов , боли и лишений,
рождаются стихотворенья.
А после уличных сражений,
приходит в душу вдохновенье.
Красиво слово, рифма тоже,
перо на лист ее положыт.
Но всеже мускулы крепки,
я вибираю кулаки.
Наступит миг, тогда быть может,
что постаревшего меня.
Побьет парнишка что моложе
и поудачливей чем я.
Загримят опять фанфары.
И вот он, признаный толпой.
Стоит другой на гребне славы.
Другой кумир, другой герой.
А я окинув зал глазами,
вздохну свободно наконец.
Уйду с родного мне татами.
Удет боец.....Виват поет.