Пронзая часовые пояса,
летят куда-то вдаль локомотивы.
Их контуры, как будто негативы,
их грохот заглушает голоса
бесцветные и так. Пока состав
несет белиберду тире и точек,
минутами недели память точат,
до цели, как до Южного Креста,
в мельканье безымянных полустанков..
Но все в ничто, все тщетно, как ни жалко,
поскольку просто, преисполнясь пыла,
преодолеть земную часть пути,
но невозможно мудрость донести
единой волей первого посыла.