Сколько истоптано пыльных дорог.
Сколько пропето неслыханных песен.
Есть ли от этого смысл и прок?
Ярок ли мир? Или скучен и пресен?
Есть ли какой-то, хоть маленький толк
От многолетних по миру хождений?
В том, что, как дикий, затравленный волк,
Сквозь круговерти смертей и рождений
Снова бредёшь, проникая века
С гуслями, лютней, а позже – с гитарой,
В том, что мелодия, рифма, строка
Вдруг обернутся энергией ярой?
Видно такая на сердце печать.
И, прорываясь сквозь сети печали,
Невмоготу спешишь в неоглядные дали
Сквозь переборы серебряных струн,
Через издёвок позорные плети,
Посох, увитый наузами рун –
Дар из ушедших в преданья столетий.
В ночь уходя через хохот совы,
Вдруг, обернувшись, ты видишь, как прежде
Вслед тебе машут седые волхвы,
Сердце наполнив огнём и надеждой!