Лето уже на исходе – пора линять:
Кожу не кожу, но звуки пора менять,
Корни пора корчевать, приставки жечь.
Грохот костра. Вороны. Ветра. Дымы.
В жалкое «я» превращается каждое «мы».
В небо вживили жесть.
Щурюсь на пламя, золу шевелю клюкой.
Холод земли. Отдаленный прибой людской.
Не отойти от костра и на четверть шага.
Странно – огонь очищает себя огнем,
Машет руками, бормочет, хрипит. А в нем
Молча горит бумага.