Простылое утро.
Промозгло и мглисто.
Не видный в тумане ни черту, ни богу
Шарманщик,
Поджав деревянную ногу,
Тоскливо глядит на бристольскую пристань.
Просоленный морем,
Обветренный профиль.
Седины подвязаны пёстрой тряпицей.
Потертый сюртук.
Полинялая птица
Приникла к плечу запятой-апострофом.
Напрасно, шарманщик,
У старого мола
Ты третье столетье стоишь изваяньем.
Напрасно ты ищешь
В портовом тумане
Стремительно-птичий обвод "Испаньолы".
Она не вернется.
Иглою бушприта
Не вспорет холодную серую темень.
Прошло твое старое доброе время,
Сокровище Флинта давно позабыто.
Где ныне прожжённые авантюристы,
Кто брал каравеллы судьбы
В абордаже?
Таинственный остров
Пошёл с распродажи,
Теперь там отель,
Казино
И туристы…
Мы стали ленивы,
Расстались с крамолой,
И даже, как будто,
Уменьшились ростом,
Как этот, норд-остом истрёпанный остов,
Что некогда звался
Твоей "Испаньолой".
Шарманщик молчал,
Лишь вздыхал сиротливо,
И щурился старчески-подслеповато
На серые валики облачной ваты,
Скользящие вдаль над волнами залива.
Светило всходило над сирым кумиром,
Шарманку терзали усталые руки,
И плыли
Унылые звуки "Разлуки"
Над людом,
И молом,
И морем,
И миром.
И падали
Пенни
В раззявленный раструб
Заношенной шляпы,
Как спелые сливы.
А белая птица
Хрипела тоскливо:
- Пиастры…
Пиастры…
Пиастры…
Пиастры…
мр3: http://vostrelok.narod.ru/content/mp3/silver.mp3