Я прихожу к тебе
по старой памяти,
Как по заброшенной тропинке
в травах с росами.
Из глубины Небес,
светясь как пламя, стих –
спонтанных чувств случайный синтез –
в руки просится.
Почти как дух святой,
почтовым голубем
несет не весть собой, а может
только весточку.
И буквы завиток,
закончив свой разбег,
застынет вдруг веленьем Божьим,
вспомнив лета вкус.