Еше одна бессонная среда.
Все как всегда, и завтра на работу.
Когда же эта чертова суббота?
Или хотя бы пятница... Когда?
Какая-то запрятанная горечь
В полосках мокрых утром, на асфальте,
В твоем самонадеянном пенальти
В мой адрес... До востребованья... В споре
Не истина ночует - превосходство.
Такое удивительное сходство
Стихов с тобою вряд ли кто подметит.
На выпавшем мне трефовом валете
Поставлю метку в уголке.. на всякий...
Однако, он не менее двоякий,
Чем обещанья быть мне просто другом...
Опять твоя гражданская супруга
Найдет подвохи в щах и эгоизме.
Немногим лучше болтовни о жизни
Тобой одержанная мнимая победа
Над именем моим. Пускай на платье
Песок сочится, из ладони Сатьи,
Немного попадая на соседа
В автобусе на улица Марата.
Вся улица по прежнему объята
Тягучим сном. Как с тела покрывало
Снимает город тишину с вокзалов,
Вонзая дротик солнца в перекрестки.
Вчерашние оторванные блестки
Еще свежи на коже тротуара.
Уныло гаснут тусклые сигары
Фонарных вернисажей. И корсеты
Покрытых пылью, серых парапетов
Затянуты нетуго. В этой дымке
Вчерашние гуляки по старинке
Идут домой. Наполовину Будды,
Наполовину слуги обстояельств.
И я как будто среди них, как будто
Не вижу я насильственных вмешательств,
какими утро будит пьяный город.
Но я кондуктор. Мне важней билеты,
и наставленья брата светофора.
В ладошке мокрой старая газета,
С расползшимися пятнышками жира
Что пригодится разве что для топки.
Я еду до ближайшей остановки
Или по крайней мере пассажира.