Плюс 35. Но стужею души
Дышу, простужен, самому не нужен…
Осенний лист над городом кружит –
И ход времен, наверное, нарушен.
В часах – обломки лопнувших пружин…
А впрочем, меланхолии пора,
Пора потерь и странных разлучаний,
Стара как мир. Июльская жара
Исходит горьким соком молочая
И облезает тела кожура…
И новое проглядывает вновь
Из матрицы былого в явь иную,
И удивленно поднимает бровь,
Непроизвольно в памяти шифруя
Явление сердечное – любовь...
Вот и гадай, где ключик золотой,
И что за дверью, где очаг раскрашен.
И новый день впечатает в бетон
Все то, что прежде было только нашим.
Пружина, лопнув, полоснет ладонь…
Классическою рифмой потечет
Меж нами провороненное время.
Кроваво-красным выльется восход,
И вздернет день на золотистой рее…
И горьким соком губы обожжет.