* * *
Не мудрствуя лукаво
о том, что случится завтра,
мой голос уходит вправо
и там оборвёт внезапно
мелодию возвращения
и снова зальётся болью.
Наверно, в порядке вещей,
что мы переходим поле,
как будто жизнь удалась.
Утопая в гуще сирени,
я живу на пяти углах
и на стыке двух поколений,
в межсезонье дурных примет,
на пороге избитых истин.
Не сорвётся беспечный смех,
откликаясь на резкий выстрел.
Не забродит старый кувшин.
Замыкаясь, начнётся снова
пленительный круг души
безнадёжно и бестолково.
Припадая к твоим рукам
в самом дальнем из всех доступных
уголков Земли, я пока
переношу тебя хуже стука
аритмичных часов на запястье,
стерегущих чужое счастье.