Мне б улететь от этого народа,
живущего в разврате и тоске...
Да пятый год нелётная погода
в моём провинциальном тупике.
То сыплет дождь,
то белою стеною
стоит туман,
то злобствует мороз...
Я так ждала погоды,
что со мною
случился шейный остеохондроз.
И мне уже, увы, не до полётов.
Живу, накрывши голову крылом.
Лишь мирный гул
военных самолётов
порой напоминает о былом…
Былом стремленье
вырваться из плена,
былом прекрасном
чувстве высоты...
Мои провинциальные мечты
уже не выбираются за стены
трёхкомнатной квартиры.
Им и так
не тесно в 40 квадратных метрах.
А память-
лишь запущенный чердак
с картинками
в дурацком стиле «ретро».
Куда лететь?
В каком крутом пике
искать полужеланную свободу?
Тем более - нелётная погода
в моём провинциальном тупике...