бывает так: уже изнежен
июньским днём, а любопытно
привстать на цыпочки - и небо,
как в детстве, накренится пылко
к рукам, зеленой веткой мажешь
ему, его - так акварелью,
водой ведёт, так чёлкой машет
всего-то кисть, всего-то время -
ему, его - и вдруг послушны
друг другу. Ты застыл. Застыло.
И воздух густ. Ручей. Пастушка.
Давно. Ох как давно. И стыдно..
А мимо пробегают люди,
недоумённо озираясь.
Трамвайность парочек. Иллюзии.
Мосты. Дрожание. И завязь
чего-то нового, чего-то.. -
мне не пересказать. Не нужно.
Чтоб не взрослеть, чтобы охота -
на цыпочки.. Не гнуть. Не гнуться.
-