бьюсь.
собираю углы.
мотыльковое лето
замыкает следы на прибрежном песке,
у бескрылых надежд очень жаркое тело -
поле маков алеет с картины Моне.
липкой влажностью воздух сочится сквозь стекла
в непридуманный мир словно в плед завернусь,
и всего то четыре стены -
держат плотно, и нет крыльев -
мотыльковое лето и грусть…
собираю углы.
бьюсь.