Освободив простор стола
От всех назойливых предметов,
Опять глядишься в блеск ствола,
Ловя нарезом блики света.
Опять пахнёт тревожный дух
Рядком разложенных детаелй.
И, ощутив сердечный стук,
Ты прикоснёшься к телу стали.
Опять божественно легка
Массивность гладкого приклада,
Что гладит нежная рука.
И линз прозрачная прохлада
На мягком бархате лежит,
Всегда в готовности для боя.
И тропы тайные души
Полнятся радостью покоя.
И, шомпол двигая вперёд
Стволом, нарезами увитым,
Ты видишь будущий поход.
И счёт ведёшь врагам убитым.
Вот так ты мыслями грешишь,
А утром, "в состояньи лома",
Ты сонно снова вдруг решишь
Остаться, как обычно дома.
И раза будущего ждать,
Чтоб,нарушая жизни ретушь,
Священнодействуя, терзать,
В стволе гоняя пыль и ветошь!